Peripecia

Después de la absurda discusión del desayuno, el personaje decidirá entre volver a la cama, o sentarse frente a la computadora para leer los diarios, para no hacer nada, o para ver porno.

Entonces entra al baño, se lava los dientes para sacarse el sabor de la cerveza seca en la lengua húmeda, escucha el clic de la puerta, le sale un chasquido exagerado, y se burla de sí.

En el auto, la compañera del personaje, maneja con poca atención. En un semáforo se frota los ojos. Sabe que exageran, ambos, y le da risa que después les dará risa, como siempre, y harán el amor.

El personaje, en la casa, lee un artículo sobre emmanuelle y no se acuerda de ninguna escena en particular, pero sí de cuando vieron juntos la película, un domingo con resaca suave.

Ella, la compañera, maneja y se siente sexy. Se mira los ojos en el retrovisor. No entiende qué es lo que, de ella, a él le gusta, pero piensa que él tiene razón, que ella también se haría el amor. Se acuerda del placer -ni mejor ni peor- diferente que siente cuando se masturba. Piensa que él también tiene razón con lo de sus tetas, que a él le gustan tanto, porque sí, porque son muy lindas, normales, perfectas. Y ahí la belleza. Se siente feliz, y un poquito turbada.

Cuando el personaje termina de leer, se va a la ducha con una tremenda erección. La compañera antes de estacionar el auto, en el segundo subsuelo del estacionamiento, habrá hecho un recorrido lento con la vista, para asegurarse que nadie anduviera dando vueltas por ahí. Mientras, la humedad le sube por la espalda, en los omóplatos, siente un rico cosquillear en el cuello y la deliciosa fuente de todo origen.

El personaje es un secundario, las imágenes, gotas de agua tibia, se le mezclan con el orgasmo lechoso. Termina de lavarse, la piensa, y sabe que esa noche harán el amor.

Ahora tiene que partir. Ella ya llegó.

Confesio, el gato hipotético.

Se abrió la puerta y el gato entró con la cola rozó una pierna, luego la otra. Arriba una boca se hacía un remolino dulce en otros labios. En la cocina la bestia se alimentó. La boca y los labios, más arriba, se hacían señas, los ojos se tartamuedeaban. Otra vez la cola del gato una pierna la otra, a pocos pasos de gato la mano transpiraba, resaca de dedos, espantando una comezón.

Durante la cena, boca y labios ocupados, el gato mira para afuera, mira la ventana, mira y de a poco se duerme. Entreabiertos los ojos, descansa. Como gallina empollará un árbol. Copa y copa de vino, se brindan los ojos, se limpian los labios la salsa de spaghetti, se enjuagan las bocas, una pierna juega con otra y con otra. Revolución debajo del mantel.

Cuando el disco toca las últimas tres notas, el gato que hace rato duerme revolea en cámara lenta su cola. Los labios y una de las lenguas se siguen mimando. El resto de los cuerpos descansa con una sonrisa. Mientras uno fuma, el otro aprende, cambian los roles, con la uña y la carne cierran un trato, el bolso, y se mandan a mudar.

Al gato no lo dejan. Viven como boca y labios con gato, como pierna salsa de spaghetti y película con ganas, y beben un poco de vino a veces, cuando se han olvidado de comprar café.

Haciendo Negocios, la esposa del difunto, por un momento lo olvidó. Tarde cantó el ruiseñor

Ayer fui a visitar a Simon. El no cocina muy bien, pero dijo que haría huevos revueltos, que yo llevara el pan.

Cuando entre a la casa, limpia, en orden, pero con un fuerte olor a encierro, me sorprendí de lo blanco que es ese lugar, cuando sale el sol. Después de los huevos revueltos, nada excepcional, me preguntó si seguía yendo a clases. Fuimos a su patiecito a fumar un porro, y me mostró la tierra abierta, y fertilizada. Un metro hasta casi la pared del fondo, por dos metros de ancho.

Me explicó someramente como haría crecer el cáñamo para hacer el hilo, él sabe que yo de esas cosas no entiendo nada, y me pidió, sin urgencia, sin presión, que le ayudara a conseguir una máquina para tal efecto.

De máquinas aprendí cuando iba a la escuela, pero nunca fuí bueno. Después me nació la vocación social, al ver tanto desquicio, y me convertí en el gurú, pero definitivamente, de máquinas, algo sé.

El negocio en el cual nos estamos por embarcar es completamente legal, la única condición será que nos mantengamos sobrios. Y que usemos sombrero de ala ancha, y Guayabera.

Otra vez: continuará ...

El primer sábado de diciembre de 2007, Luis decidió que se venía a Europa. Nunca pensó en un país en particular. En realidad, era una forma rápida de empezar de nuevo, de ser mejor, de corregir errores, de dibujarse una nueva historia, una nueva personalidad, de ser otro. Me voy a llamar Aloiso, le dijo, durante el almuerzo del jueves 4 de enero del año siguiente, a Sofía, la secretaria del jefe.

Con Sofía, no eran especialmente amigos. Ella lo miraba un poco curiosa siempre, conversaban como dos compañeros de trabajo, pero, en general, los separaba un abismo. De todos modos, Luis, Aloiso, que nunca hablaba en serio, pero que había empezado a creer en sus propias historias, (todas mentiras. todos inventos), le explicó con bastante detalle, las razones de su decisión. Sofía sintió envidia, pero no lo dijo. En cambio, aportó: Mirá, si pensás que ahorrando vas a poder juntar dinero para tu pasaje, sos un iluso. Tenés que buscarte planes B y C y D si es posible.

En abril ganó Lugo. Luis se emborrachó en los festejos. Al dia siguiente se consiguió un certificado médico, y no fue al trabajo. Sofía lo llamó a primera hora, cuando se dio cuenta que él ya no vendría. Le dijo que si se animaba, ella podía pasarle el número de un español que salía con una amiga. Le insistió: animate, con hablarle no perdés nada. Que el chico le podía proponer un negocio un chiqui turbio, aclaró.

Ese mismo día Aloiso, (así dijo que se llamaba), llamó a Jose. Quedaron en encontrarse en el Bolsi, un café en Estrella y Ayolas. Aloiso vivía a cinco cuadras de ahí, en pleno centro y Jose había pasado la noche con Clara, la amiga de Sofía, en su departamentito, en Sajonia. ¿En 20 minutos?, dale Jose, y ¿cómo te reconozco?

No hablaron mucho. Jose fue directo al grano, y Aloiso le pidió tiempo.

A mediados de Mayo, después de la fiesta que le organizaron los empleados al jefe de operaciones, por su jubilación, Luis y Sofia se fueron a dormir juntos. No volvería a ocurrir. Ese mismo mes Luis cumplía su segundo año en la empresa. Habló con el director, le pidió un aumento, y al verse tajantemente rechazado, renunció.

Un mes se preocupó. Compró el diario ABC cada viernes, por el sorteo de un cero kilómetro y otros premios menores, y a fines de Junio ganó el 3° lugar. Una motito Leopard de fabricación nacional. Como salió en el diario, Sofía lo llamó para felicitarlo, pero Luis no respondió.

A todo esto Jose ya estaba en España, y Luis no lo había vuelto a ver. Una semana después de haberse tomado el café, Luis le había enviado, cobarde, un mensajito de celular a Jose, para decirle que muchas gracias, pero no, gracias.

En Julio, Luis recibió las llaves de la moto, la fue a buscar Darío Cárdenas, el vecino, en su nombre. Con la venta, Luis se había comprado el pasaje más barato hasta Barcelona. Le sobraron dos billetes de 50 euros, y a fines de Septiembre partió.

Sofía recibió un frío mail de agradecimiento, el 3 de octubre. Esa misma tarde, pero desde su casa le respondió. Le preguntaba como estaba, donde se estaba quedando, cuanto tiempo le iba a durar el dinero, y que si necesitaba algo más, que le dijera nomás, que ella siempre iba a tratar de ayudarle.

Aloiso, al día siguiente, desde su nuevo email, y tragándose el orgullo, le respondió que estaba bien, pero que se quería ir de Barcelona, que con Rolo, el amigo que lo había recibido, no era tan cómodo vivir. Que conseguir trabajo estaba resultando super dificil, y que no sabía que hacer y que le quedaban poco más de 50 euros.

Sofía le giró 50 euros al día siguiente, y le pasó el mail de Clara, la que era novia del español, en Paraguay, que ella vivía en Granada, y que de Jose no se sabía nada más. También le escribió a Clara, contándole de Luis, pero que se llamaba Aloiso en realidad.

En el imaginario de Aloiso, Clara era una pobre chica, que engañada por ese español se había ido al viejo continente, y había tenido que aprender a sobrevivir. Jose era un jodido. Nada más. Así fue que Clara y Aloiso se escribieron sendos mails antes de que ella lo convenciera de ir a verle: no perdés nada, yo estoy trabajando en un restaurant y te puedo ver un puesto, y vivimos super bien, y hay espacio para uno más, ¡encima mi compatriota!.

Aloiso le pidió a Rolo 30 euros prestados, se compró un ticket en tren, y llegó a granada.

(continuará...)

Crónica crónica (I)

El descalzador de Gante fue, siempre, un hombre precipitado. Como las aguas que del cielo, en esta pequeña cápsula sobrepoblada, caen. Un intempestivo. Una tormeta de indudables pero imprecisas consecuencias.

Temprano, antes del amanecer, lloviera o nevara, se tomaba un cafecito en su casa y sin cepillarse los dientes, guardaba en su bolso el calzador, un par de calcetines extra, y una sierra de metal. Le acariciaba el lomo al gato, controlaba si todas las ventanas y las puertas estaban bien cerradas, y montaba la bicicleta para empezar el recorrido. Vale aclarar que no lo hacía todos los días.

Primero iba a recorrer los alrededores de los cafés de barrio. Donde, más bien adultos, y pensionados, se reunían hasta tarde para, en el delirio de las copas, ahogar sus penas, ocultar las frustraciones, y a veces, también para ligar.

Con tantos años de experiencia, había aprendido lo fundamental: los primeros que van a la cama, noche de juerga, son los adultos. Entre las 3 y las 4 am, cierran sus puertas los cafés fuera de moda, en el tiempo que fuere. Con suerte, podía recolectar, una considerable cantidad de calzados, dejando a sus usuarios descalzos. La mayoría hombres, pero en ocasiones, incluso mujeres. Las paradas de buses, los terrenos eriazos, los paso nivel, tuneles, árboles frondosos, eran los lugares preferidos para dormirse la mona. Rincones que el Descalzador ya conocía, casi de memoria. Volvía a la casa con el botín. Otro café, el ritual antes de salir, y después, continuar.

Entre las 4.30 y las 6 recolectaba los zapatos del barrio universitario. Los jóvenes tendían a alargar más las jornadas de descontrol, pero era entre estas dos horas cuando comenzaban a caer, en un radio de un kilómetro, como moscas. Durmiendo en cualquier rincón, sin reparar en que además de una resaca, se encontrarían con otra sorpresa.

Entre las 6 y las 8 am, hacía la última gira, cerca de las casas okupas, en los barrios más marginales. Los yonkis, aprendió, eran los más peligrosos. La violencia que emplean para defender sus pertenencias le ocasionó más de un susto. Por eso, y por el fétido hedor que despedían estos zapatos, era éste un codiciado trofeo para el Descalzador.

Hace 15 años, nadie sabe nada de él. El 23 de febrero de 1996 fue la última vez, entonces yo tendría 16, y de haber vivido en esta ciudad hubiera sido una de las últimas víctimas. Pero aquí, aunque ya casi nadie lo recuerde, aún quedan huellas perceptibles de su proceder. Entre la Biblioteca, en la estación Sur y el centro cultural Vooruit, hay un cable tensado atravesando la calle, de el penden con disimulo unos 15 pares de zapatos, cada uno por cada año de ausencia. Nadie sabe como llegan hasta ahí, pero muchos piensan que es él, llevando a cabo la segunda etapa de su plan.

Se calcula que, durante los 25 años, en los que procedió con una arriesgada periodicidad, incautó en total más de cincuenta mil pares, y alrededor de veinticinco mil unidades sueltas. Por qué nadie más habla de él hoy?, dónde están esos zapatos?, cuanto más tendremos que esperar para que nuestras borracheras terminen en paz, y nuestros pies no teman esa inesperada desnudez?

Como la mayoría de las víctimas fueron más bien hombres de poca moral: borrachos, drogadictos o gente sin hogar, la policía actúo siempre con poca insistencia. Su delito nunca nos conmocionó, y sin embargo, su labor ha dejado una huella indeleble en nuestra cultura popular.

Hasta la tucia.

Fue una de las primeras promesas que rompí. Parecía evidente, pero entonces yo había creído en otras historias, en magia, en literatura, en pasmosa rebeldía. Insolencia, detrás de las cortinas, el animal espera a la presa. Caza en la casa.

La anatomía de un cuerpo sintetiza, con pelos y señas, las idas y vueltas del tiempo. El asesino no contaba con sus manos, antes había cometido abigeato. Las cárceles, dada la condición de vida del resto de los habitantes de la isla, eran más bien un premio. Entonces el Supremo hubo decidido empezar a cortar: manos, lenguas y cabezas. En ese orden de gravedad.

Yo creía en la magia, en la literatura, en los insolentes cuya única misión es desobedecer. Creía en el embrujo que producen ciertas sustancias, en los excesos, en los viajes astrales. El Supremo de todo esto se enteró.

Cuando una de las Mónicas, que tengo en la colección, se me acercó con el sobre de papel madera, el árbol, bajo cuya sombra descansaba, se estremeció. Mónica no quiso tomar asiento. Claudia, también parte de mi colección, me besó el anillo, se desprendió el delicado collar y besándome los labios, me lo colgó al cuello. Mónica, quedó atónita. El cariño se le convertía en nostalgia, y así ocultó ese rostro en sus delicadas manos. El sobre papel madera se arrugaba con las lágrimas.

Mientras otra de las Claudias se levantaba la falda para mostrarme la ropa interior. La misma Mónica deshilachaba un clavel, descosía sus propios harapos. Yo comprendí su mensaje, pero al revés.

Dentro del collar un polvo mágico, y lejos, los dedos del coronel, muy lejos, azuzaban a la masa grumosa. Los dedos del coronel, la levadura de su ejército: levántate. Cerca de acá, en sus aposentos, el Supremo sonríe, y se toma una poderosa línea, embiste, y no para de hablar.

La Mónica, que había venido esa tarde con la Claudia que me trajo el collar, se coló entre las sábanas. En placenteros cuerpos descansé. Tan profundo hubo sido mi sueño que al despertar ni las pantuflas quedaban.

Mi vasta colección, mis encantos, nada de esto quedará, ni las pantuflas. Por gracia casual, en el collar, que intencionadamente habían dejado a mi cuello, encontré las respuestas al hastío. En las líneas del Supremo, regalo condicionador, descansa mi cordura. El coronel agita, grita, avanza implacable, pisoteandose la cola. Así, en mi edén, los cardúmenes que aquí me agasajan, encontrarán la paz. Yo los guiaré. El asesino, a las órdenes del coronel, tiene a su cargo el control de sabotajes. El coronel no morirá, al Supremo querría suplantar.

Acá no mucho ha de cambiar, tal vez empiece Lauras y Dianas a coleccionar.

Los diccionarios que contienen malas palabras son poco prácticos

Por ejemplo, una vez encontré uno con la palabra Zamacuco, cuyo significado no era más que un eufemismo del conjunto de todas las malas palabras. Fontanarrosa es el que habla de las malas palabras creo. O hablaba, yo mucho de cultura mundana, de cultura general y de falta de cultura no se. Las malas palabras sirven para indicarle con exactitud cuanto despreciamos a alguien. Pero muchos aprovechan las diferencias lingüísticas para ofender, sin que el ofendido se de por aludido.

Cobardía pura! No te soporto, tenés que decirle a alguien en su cara, con pelos y señas. Nada de te quiero te quiero, y por la espalda el cuchillito afilado. Que los que sean sean y los que no que nos quedemos afuera, dice un viejo proverbio aldeano. El Rey, así, incluía solamente hijas y corderos, dejando al resto del pueblo descansando, sin poder cerrar un ojo. Mirá si el Rey te sale como el presidente italiano ese!, y dale que dale. A mi me aterraba vivir aquellos tiempos.

Un día, simple en mis hábitos, defecaba alegremente entre unos arbustos, cuando oí una conversación:

- ... Francisco, el lechero, y su primo Oscar, que había llegado hacía pocos días, de visita, se me quedaron mirando. Así, fijamente, como yo a ti ahora.

- Ay!, pero que susto mujer!. Vamos, cambia ya la cara.

- No, pero es que necesito que sientas lo que yo sentí. No te miento. Con estos mismos ojos, con esta misma expresión me observaban.

- Entonces, qué? Dejaste de lavar, y te fuiste a la casa.

- No me vas a creer. Mi marido, que se reponía de una gripe, salió al patio, por supuesto que no los vio, ya habían hecho lo que querían. Me buscó un rato, y me encontró tendida en el suelo, mirando las nubes, y al lado, el canasto con la ropa toda embarrada.

- Me imagino su cara

- Me preguntó si ya habían traido la leche. Entonces le conté.

Y después las voces se hicieron chiquitas, como si bajaran el volumen sabiendo que alguien podía oirlas. Yo veía las sombras reflejadas, casí tocandome, alargadas por el sol del atardecer, y las voces cada vez mas pequeñitas.

Me imaginé a mi mismo, en el mismo lugar, aguantando las ganas, esperando que se vayan, y vi como la que tuvo que lavar otra vez su ropa se sorprendía silenciosamente, indicándole a su vez a su acompañante mi silueta acuclillada.

Usé solo una hoja de un platano que me ocultaba de las mujeres. Me subí los harapos, y sigilosamente busqué un sendero nuevo que me sacara de esa situación sin dejarme ver. Dándole la espalda al camino por el que las voces se achicaban, encontré el río, y la respuesta a mi desesperación: Paciencia. Las voces dejaron de escucharse.

Cuando volví a girar, para ver si sus siluetas se habían desplazado completamente de mi área de visión. Una de ellas, la que estaba mas cerca, me empujó. Mientras trataba de ponerme en pie, la otra tomaba sin mucha prisa, una rama del piso.

Me tapé las manos y comencé a llorar. Esperando el primer latigazo. El momento se congeló, y todo se fundió a negro. La historia se acabó, o mejor, la historia sanseacabó.

Los estados diseccionados del descanso

Diez minutos antes, pero a veces, diez minutos después, cierro los ojos. O uno sólo, y hago girar el otro, (y en realidad ambos, pero uno cerrado), hasta que el mareo me gana, y el vértigo, y el reposo. Si por el contrario, abro los ojos, de a uno, lentamente, o de improvisto, en medio de la madrugada, y ni recuerdo el sueño en el que me encontraba, ni logro entender el lugar en el que me encuentro en ese momento, significa que lo logrado pudo haber sido de otro modo, o del mismo.

En síntesis, cualquier toma de decisión, o cualquier interpretación posterior de lo identificado como acto efectuado, puede servir para relatar ciertas circunstancias en las que la vida se nos desarrolla. Como a mi lo que me pase me tiene sin cuidado, ocurre que la recuperación y la convalescencia me toma entre un 20% y un 70% del tiempo que a una persona con características hipocondríacas.

De todos modos, convivir en la ausencia de apoyo social, en la incoherencia humana del bienestar ajeno, promueve deslealtades a gran escala. El alcohol, a modo de desinfectante, propende al ilícito, al fallo, a la traición, a la desmemoria, y al olvido del dolor. He ahí la solución y la causa, el efecto, la respuesta tardía.

Si no todos fuésemos iguales, o si lo fuésemos, yo entendería todo al revés. Como a veces me mira el ogro, desde su trono, abriendo la boca, relamiéndose los labios, exigiendo su alimento formal.

Una entrada para salir pronto

No es fácil, señores, pero aplicable. Cuando abrí la puerta para ir a jugar, una señorita implacable esperaba con un bolso impermeable. Llovía, y el interior gozaba de sed. Asustado pregunté por sus artes, o cuanto menos, un oficio.

- Yo se jugar - me dijo!.

Loca, pensé. Porque, si, a mi también me gusta ir a jugar, y mucho. Más aún si la oponente se opone a mi. Tan decididamente. Tan ingañitable. Y yo iba a por eso, bajo la lluvia mientras el lobo no estaba.

- Y querés hacerle ahora? - pregunté escondiendo los colmillos, con cara de niño tímido. Estaría el lobo?

Abrió su cartera, puso un pie primero, luego el otro. Me guiñó un ojo. Se secó la lluvia que le bajaba desde la frente, recorriéndole el cuello dulce de leche, dulce de lecho, y se sumergió en la cartera, el bolso, esperando que yo entre ahí.

Al menos supuse la invitación. Tomé el bolso cuidadosamente, yo empapado. Lo miré, calculé que la chica no pesaba más de 5 kilos, así que lo arrojé al acantilado que hay a la vuelta de mi casa. Un ave lloró en su nombre. Esa tarde no me costó dormir, pero al día siguiente, tuve gripe. Una pena, y encima me quedé sin jugar.

Ya vendrá otra caperuza o un gavilán.

El tiempo es una arandela zafando

Tal como lo describiría el amigo imaginario, hombre invisible y retrato virtual de sí mismo, la fecha de caducidad de un producto es suficiente motivo para celebrar un nuevo ciclo. Un nuevo año, un nacimiento, una muerte. Una intoxicación causada por motivos evidentes. El equivalente a cualquier desequilibrio causado por el transcurso del tiempo.

De niño, desarmar un juguete, sobrevivir a su duelo. Patalear hasta conseguir otro, y volver a romperlo. Desazón.

No hallo, de esta manera, palabras para justificar festejos, excesivos gastos de dinero sin sentido, y el abrazo falso, la caricia fingida, el orgasmo de película porno, que estamos obligados a dar y recibir en estas fechas.

Cuánta gracia encuentro, alejado de vosotros, simples inmorales, arrepotingado en el respaldo de mi sillita mecedora, al calor de una fogata, que durará hasta que caiga la primera lluvia, hasta que me quede dormido, borracho, y las barbas rueden entre gusanos. Hasta que una brasa ínfima ilumine mi universo, prenda una ramita, una hormiga desapavorida que se esconderá entre mis cabellos sucios, y el incendio voraz que los dejará con mi silencio.

No os asustéis. No es tiempo aún, y cuando sea, la arandela seguira, floja, produciendo inconvenientes en ese pedaleo cíclico de compra-venta, de amor y odio, de engaño, perfidia, lujuria y borrachera. Y sin embargo el mundo gira, y la piel se nos hace de cerdo. Un fuego en estas condiciones bastará para convertirme en cena de mi mismo. Autoantropofagia erudita.

Mañana será otro día, el mismo. Empieza un nuevo año, que no diferirá a grandes rasgos, de lo que ha sido hasta hoy cada uno de los años que llevamos viviendo desde que cambiamos la inocencia por las bragas de alguna vecina. Yo también tuve mi primera vez. Un día como hoy. Como mañana. Ayuno.

Concepciones intangibles

Antes de ayer, son en realidad dos días. El primero, al que nos referimos, ocurrido hace más de 24 horas, se guarda en cualquier memoria con pocos detalles. Inexplicables resultan los resultados obtenidos al intentar descifrar con calidad y lujo de detalles lo acontecido. Una mezcla de segundos, minutos, horas, hechos y deshechos nos abotarga de información sinsentido.

Lo peor ocurre a medida que el tiempo transcurre. Antes de ayer, ayer que es el día que precede al momento en que lo enunciamos deja de ser con el paso de las horas, y entonces, a alguien se le ocurre que un calendario podría ayudar. Pero un calendario no ayuda.

La memoria es un elemento frágil y distractor. Algunos la habitan para siempre, y ya no vuelven. Otros viajan constantemente mirando al futuro, y nada han aprendido, nada aprehenderán.

Hoy que lo escribo, en poco tiempo, será un hace mucho, y entonces, inevitablemente, tendré que tomar en mis manos el elemento odiado, el colector de aquel consenso temporal, y dilucidar hace cuantos ayeres pasó lo que hoy quiero narrar. Una tremenda confusión. Por eso, cada día, hay más personas que adoptan el chino como segunda lengua, en detrimento de nuestro español.

Y pasado mañana... contradictio in terminis, cuánta desazón al no encontrar las palabras con las que quiero referirme a las cosas que no se pueden enunciar.

Temo, no puedo evitarlo. Sin ambages, permitiré reducir cualquier crítica al raciocinio temporal, y lo que digan, antes, o pasado mañana, funcionará como catalizador de una suma de equívocos, que, circunstancialmente, podrían llevarnos al fin. O al principio, que también es fin.

Improvisadito

Lo que más quiero cuando abro los ojos es un poco de agua. La garganta está seca, y mi cuerpo mojado. Hace calor, pero no es verdad. Miro, sin levantarme, para afuera, el fulgor de la nieve. De las noches de luna nieve.

Como no tengo agua, y si mucha inestabilidad, permanezco inmóvil. Al lado no duerme nadie. Abajo, arriba, nadie duerme. Ejercito mis ojos en sus órbitas. Los hago extremo. Aprieto. Transpiro.

Después de que me dormí, desperté otra vez, con sed, y con la sensación de sueño extraño. El teléfono sigue vibrando en la cama, entre la sábana, una alohada, mi pierna, y el gato que tiene hambre. Me mira con cara de 10 am. Con cara de desayuno, se despereza.

Cuando logro encontrar el teléfono ha dejado de sonar. El número que sale no tiene etiqueta, y yo no tengo mucho crédito. Volverán a llamar me dice el gato, ahora dame comida. Dame agua, me exige también la boca. Lavame, por favor, menos enfáticas mis ropas.

A veces, cuando abro los ojos, y no tengo sed, y alguien duerme a mi lado, extraño la soledad. El gato tiende a hacer comentarios ácidos si me pongo muy cariñoso. Desde mañana dejaré las cortinas descorridas al acostarme. El sol, cuando sea el momento, me despertará. Espero no olvidar subir una botella de agua esta noche. Espero que cuando sea de noche yo tenga sueño, y que el gato se vaya a pasear.

Peor sería hablar de ayer.

Estado Parcial

El recuento, hábito recurrente durante cierres de temporadas, estaría desprovisto de todo encanto, si no fuera por los beneficios, que en contadas ocasiones es capaz de provocar. El recuento, a su vez, pretende emanciparse como la repetición indefinida, interminable, impostergable, automática e infalible de la misma historia. Consecución capitalista.

Por ejemplo el árbol de vacaciones. En lugar de colgar adornos, fetiche repulsivo, deberíamos tender una hamaca, y acostarnos a reposar. La altura perfecta, para dos descansadores, está dada por la suma de los pesos (de los descansadores) dividida la suma de los volumenes exponenciales (de los descansadores, pero en reposo).

A cualquier espalda, sería apropiado tocarle el hombro. La noche ha caído, la luna ilumina la nieve, la nieve la ciudad, la ciudad está insomne. A cualquier espalda, y si no las hay, empezar por una puerta.

- Buenas noches, estoy un poco perdido, la noche ha caído, está frío, necesito una espalda y preguntarle si tiene reloj. Tiene usted una espalda que me pueda ofrecer?

- Justamente mi esposa se haya molesta conmigo. Pase usted. Ella descansa en la habitación, lo primero que verá, a mano derecha, luego de abrir la espalda, será su espalda. Pero lamento advertirle, ella no cuenta con un reloj a mano.

- Una espalda bastará.

El descenlace queda incocluso. La puerta abierta, esperando la retirada del intruso. Su decepción, y la búsqueda de una espalda. O tal vez esta noche ha encontrado un lugar donde dormir.

En otras esquinas, en el mismo barrio, pero de otra ciudad, una mano frota a la otra. La segunda mano se rasca el hombro. La comezón se mueve. Es tal vez la araña de siempre que tiene noticias. Busca el punto de conección, busca el ombligo, pero lo busca en la espalda. Esa espalda necesita una mano ajena que detenga el recorrido de la pequeña bestia.

El buscador de espaldas tal vez no estuvo satisfecho y vuelve sobre sus pasos hasta la calle. Evita mirar a los ojos al anfitrión. La mujer seguirá esperando la disculpa, acostada, con un brazo sobre su hombro, cerca de su espalda, con el otro brazo sin el reloj.

Hay alguien en esta historia que tiene mas brazos para colaborar. Las espaldas no son suficientes.

Lamentamos informar que hemos tenido que concluir con este cuento por la ausencia de espaldas. Si alguien del equipo de producción del blog pasa por aquí, un día de estos, rogamos se encargue de solucionar el problema.

Por lo pronto, anunciamos una crónica futura con seres carentes. Seres desespaldados. Seres y escalopas.

De noche la oscuridad se toma un vasito de color

Y, cuando, sin que sea el momento, abro los ojos, despierto en el sinuoso afán que recorre tu cuerpo. Olfateando rincones con los que he soñado, descubro aromas y luces nuevas que, de los recónditos lugares donde mi nariz se posa, brotan, y tu voz nos adormece.

De pronto, yo destapo alguna bebida, y brindo a tu salud. A tu inmensa, e inconmensurable gracia. A tus ojos que desde siempre, gráciles, han sido faro de barcos gigantescos llenos de tesoros inasibles.

Contra sol, distancias y mareas, hemos de reunir los ingredientes suficientes para producir nuestro elixir. Nuestra savia deliciosa: esa mezcla de nuestras humanidades que se mueve, ahoga, embellece. Savia que aun sin tocarla, satisface. No existe necesidad, ni presencia, te abrazo, te beso, nos tenemos.

Leo un cartel, y con su advertencia se me espanta la embriaguez que me causas. Respiro profundo, tomo aire, y violo acuerdos previos. Abro la puerta, para descolgar el cartel. El espanto pendula detrás de lo que he retirado, y los deposito en nuestro baúl: cartel y espanto. Me emborracho, tus labios me dan sed.

En un rito cualquiera, supongo que, la del sacrificio se muerde un labio, el inferior, o los de mi boca. En este, otro rito, y no cualquiera, soy yo el que, nervioso, los saborea. He detenido el tiempo. He duplicado las posibilidades con las que, a priori, contamos. Te revelo el secreto: La luna está. La luna se va. Corremos buscando la lluvia, el abrazo, el encuentro, el encierro.

Al día siguiente, hora circunstancial, compañeros de batalla habrán de desconocerme. Me sonrojan. No somos muchos los que de amor y felicidad sonreímos. Nos tocamos, nosotros suaves, también nos besamos.

Un Atragantágalo!

El primero que vi, el único hasta hoy, tenía su propia descripción incrustada con joyas y piedras preciosas detrás de uno de sus molares. No fue fácil interpretar esa serie de acertijos, jeroglíficos y palabras sueltas, por lo general entre carie carie. Pero ahí dice que no hay uno, sin los otros dos que vendrán después. Yo espero.

Ante todo, la forma en la que nos encontramos fue de lo más casual. Buscaba, yo, como cada mañana una razón para existir. De esto, hace más de 15 meses, hoy.

Me debatía entre escapar, simplemente, de esas, mis tendencias suicidas, y ejercer el respeto por algún tipo de persona en particular: mulatos, latinos, caucásicos, mujeres, u homosexuales.

Finalmente sin mucho preámbulo, quedé embarazado, y de inmediato, el azoro que invadió a los integrantes del grupo social al que pertenezco, me llevó a relativizarlo todo, y proseguir.

Un niño, o una idea, sean del color que sean, deben madurar por un periodo de tiempo, en un ambiente sano, cálido y sobre todo protector. De este modo la fruta cae y no se rompe.

En el proceso de desembarazamiento estuvieron implicados, sin resultados positivos, entre otros, el Doctor Reu, la amiga Amaris, el erudito Ducado y su mujer, la cocinera infiel. Con ella tuve relaciones que confundieron a más de uno. El fruto de mi vientre latía con fuerza, con la cercanía de su perfume a perejil, a cilantro, a sopa aguada.

El Doctor Reu asumía el todo a partir de dos datos simples: un hombre nunca, y una deuda impaga. Sufrió un hambre voraz, y engordó a base de pan.

Amaris me llamó esa tarde por teléfono, la tarde en la que ella buscaba a la cocinera, mi amante. El erudito sentado en su escritorio escrutaba libros y hacía anotaciones al margen. Su coraza lo protegía, no habían penas de amor en sus estudios. Amaris insistió en mi visita, y acotó: 'a la cocinera la vamos a tener un poco ocupada. Tú, por favor, no hagas más daño'.

Y así partí en exilio.

A la semana, panzón, y cansado, entrando a una cueva a descansar lo vi, reposado en el lomo de un extraño felino: el más hermoso de los Antragantágalos, que hombre sobre la tierra hubiera visto, jamás!

Intenté reptar, pero mi situación no era de las mejores. Le pregunté a los astros cuestiones simples, esperando que en sus respuestas inconclusas mis deseos obtuvieran alguna aprobación. Descansé, eso sí, sin apartar un sólo ojo del lomo de aquel felino.

En determinado momento, cuando las necesidades del hombre apremian, temí que fuera la última vez. Me acerqué, antes de ir a defecar, al Atragantágalo y le extendí mi mano. El felino seguía durmiendo. Y cuando el Atrangantágalo saltó, primero sobre la palma extendida de mi mano, y luego se relajó sobre mi abultado vientre, aquel felino desapareció, pareciendo nunca antes estar, y todo ante mi atónita mirada y el traquetear que hacen las patas o antenas de los Atragantágalos. El felino, es claro, no se hizo humo, ni aire... se fundió a la tierra, se hizo una roca.

Han pasado lunas y amores. Pero el Atragantágalo sigue prendido. El vientre no me baja. Llevo más del tiempo reglamentario incubando algo que tal vez sea mayor de lo que pensé. Un elefante, una ballena tal vez, y mi Atragantágalo velando el sueño de dicho animal.

No habla mucho, pero duerme con la boca abierta. Es así que pude observar las inscripciones en su conjunto molar. Amaris me envidia. El erudito Ducado se ha acercado en más de una ocasión con intenciones más que reprobables, pero no lo culpo. La cocinera infiel ya no le ama. El Doctor Reu estuvo enfermo, y ahora se ha vuelto loco.

Un Atragantágalo es una especie que siempre ha contribuido a la decadencia, pero cuando lo tienes, no lo quieres soltar. Mi Atragantágalo es mío, y de nadie más.

La costra se enrostra

Permítome un interludio. Iluminan sus palabras, encandila usted con su sabidurú.

Le ruego se aplique mi ungüento a su cuerpo. De ser posible busque solitud. Soy una mantequilla un poco celosa. Si le cuesta respirar sepa que esto es amor. Aproveche los minutos al sol, verá que si me derrito por completo, dejaremos de amarnos.

Después de la ducha sonaría el timbre. Usted, seco, pero todavía en la bata camina decidido, corriéndose el mechón que siempre cae sobre su fente. El timbre comienza a sonar ininterrumpidamente. Usted todavía mantiene el control.

Si el timbre deja de sonar, piensa usted, no abro la puerta. Y el timbre se detiene en el preciso instante que usted termina la oración. iiing-ta.

Vuelva a terminar lo comenzado. Comience cosas aunque sepa que no las va a terminar. No me escuche.

Vaya, vaya, vaya. Así que ahora me escucha, y deja de escucharme. Que infamia la vuestra! Salú.

Güerden Lúpulia Atonolón Soberbia

Días eran, también, los de antes

Ahora pasan así, indiferentes, con prisa, mirándonos un poco con desdén. Una merda, sí.

Investigando un poco, he descubierto, en todo caso, la forma de atraer su atención. Escuchad. El día, en general, tiene una tendencia poco saludable al desapego. Pero esto ocurre, efectivamente, como parte de un mecanismo de defensa. En la antigüedad los soles que nos abrigaban, gozaban del vínculo que con dioses, semidioses, y criaturas en general, tenían.

Al ir matando, paulatinamente a los dioses, los soles, que también contaban con ese rango en la jerarquía de las cosas, fueron también perdiendo popularidad. Como resultado, los soles procedieron a ignorar al resto de las criaturas.

A algún brillante, se le ocurrió que, inclusive, con el desarrollo de la ingeniería, y de los avances tecnológicos, pronto, ya ni necesarios serían, ni los soles, ni los días.

Ay, bribones! Con su arrogancia nos han castigado a nosotros, los hombres y mujeres, y niños, y niñas del futuro. Debido a sus irresponsables, y sobre todo, mal intencionados actos, hoy los dias se pasan volando. Los soles ya ni calientan. Y al mismo tiempo la tierra, con esos cuentos del calentamiento global, no da abasto.

Somos frutos de nuestros propios errores. Un error multiplicandose hasta el infinito, y más.

Por lo tanto, mime usted con originalidad y sobre todo, de corazón, al solcito que le caliente. Respire el aire en las mañanas, sin toxinas. Salude a los astros, y a las ostras... si no hiciera tanto frío, le recomendaría un trotecito matutino. Piensese, y piense en los demás, y en el sol, y en el día, y en antes, y en después, y después vuelva a repensar, no se detenga. Es un gesto que el subconciente colectivo sabrá agradecer... y los días, lentamente, podrán volver a ser, como antes, los de ahora.

Nuevas Ideas las de Antes

Mi biógrafo se encuentra en este preciso instante observando. Desconozco sus métodos, pero pretende hacerme parecer como un colectivo de múltiples personalidades, en donde el grupo converge en lo que yo represento. Sin embargo, discrepo, y por lo tanto le corrijo.

El personaje deberá agotarse en el infinito de las irrealidades. Multiplicar su imagen a partir de un espejo situado frente a otro. Reproducirse hasta el infinito, y mentir para marear. Para súbitamente, despertar a la deriva, en un bote, con sed. Ahogandose, salvandose, y despertando en otro lugar, procederá a traspasar del simulacro a la multiplérrima maroma.

Creer en algo superior es lo que está mal. Vivir creyendo, así, en la repetición, Goebbels, la verdad, deshace la capacidad de aprehender la realidad real. Otra vez los espejos. En lugar de creer en la tv, en lo que dicen los medios, en información manipulada y viciosa, ya que lo que debería, por principio, ser objetivo, comienza a modificarse en pro del sujeto, en lugar de creer en dioses improbables, por no existir pruebas, podríamos ocupar nuestras energías en algo mucho más productivo: creer en el otro... Creer, y no temerle. Creer en el próximo, como en el anterior, y por favor, no comerse su pedazo del mundo, devolver lo robado, vomitar.

Yo no ataco, entonces a los que creen en dios, -ya los atacaré-, ahora es con los que pretenden administrar, para beneficio propio, estos cultos. La administración de un dios es, per se, un acto de corrupción, un acto por el cual representan los deseos de un ser superior, repito, improbable.

Del mismo modo, me abstengo, temporalmente, de atacar a los que desean vivir en confort, sin embargo, les arengo mis queridos lectores a que despojemos de los excesos, a la fuerza si fuere necesario, a los que en su afán de comodidad, quieren reposar sobres los lomos cansados, y ya cargados, de nosotros, los de abajo.

Omar

Llegue a tu casa. No abriste la puerta, no me saludaste, no me preguntaste por la salud de nadie. Pase a la cocina. Abri la ultima latita que te quedaba, le di dos sorbos y escuche un ruido. Al ruido, seguro lo escucharon los que por tu puerta caminaban, ademas del vecino. Y la repeticion, para que todo sea mas raro, en tu casa, sin tu presencia.

Quise sentarme en el sofa que usabas para leer, pero senti que alguien me observaba. Me levante. Escribi tu nombre con mis pasos. Al ruido, incesante, le hable.

Con una envidiable economia de palabras me conto algunas cosas que pasaron aqui. Te prometo una descripcion exhaustiva. Luego se abrio la puerta, entraste y me dijiste: estoy lista. Y nos fuimos a la casa de ellos, donde nos esperaban.

Interferencia I

El repertorio da pie a otro tipo de mensajes

bajo diferentes normas, el tercer miembro de casta hipotética

envía un mensaje al galope

recuerda el olvido a dos pastores

hiato insoslayable de lo que en la tierra nos habita

ardiente e insoslayable, pero sobre todo hiato

recuerdan dos pastores al olvido

duerme vela telon.

Waarschijnlijk,

eerlijk,

beter,

eind,

raadpleeg.

Salu.